DEBRAYES DE UN CIGARRITO FILOSOFAL

Latas

2012-02-03T20:54:00.000-08:00

27 de enero. El hombre - tufo, ojos rojos y cabellos despeinados- pasó junto al policía. Eran las 12:14 de la noche. Y nadie, a no ser quienes lo observamos dentro del vagón del metro, podría admirarse de su porte estoico. Minutos antes, ese mismo hombre – chamarra azul, pantalón negro, zapatos viejos- abrazó con vehemencia su mochilita descolorida e introdujo su mano derecha debajo ésta, con placer. Pensé que se sacaría la verga. Los novios del asiento de enfrente tal pensaron lo mismo. Era evidente su ebriedad. Pero no pasó. El hombre sacó una lata de New Mix y dio un sorbo. La ocultó. Volvió a sacarla y dio un trago. Otro. Otra lata. Otro trago. El resto de pasajeros ensimismados. Cinco estaciones pasaron. Llegamos a la terminal. El hombre se levantó del asiento. Complacido. Las latas de New Mix le hicieron más ameno el camino.

***
Parece que las palabras vuelven a mí. Regresan los debrayes a este blog que permanecía como cenicero del olvido.

Café (parte 1)

2010-12-14T21:01:00.000-08:00

Me gusta beber café, también, por la ceremonia previa: agarrar mi taza, la de Canadá, obsequio de mi abuela ó aquella que es una 'obesidad' de porcelana, entonces selecciono una cuchara que me parezca - arbitrariamente- la adecuada para trasladar muy 'poquita' azúcar y una buena porción de café, siempre de Veracruz, Oaxaca ó Chiapas. Si en cafeterías ajenas no puedo elegir a detalle, en casa lo hago meticulosamente.

Después, sirvo el agua caliente, a veces, cuando estoy plagada de paranoia o aburrimiento, imagino que el agua cae y quema mis manos haciendo que la piel se desprenda, reacciono y río, sé que mi fantasía no es un deseo, pues nada me irrita más que tener malestares en mis manos.

Sigo, despacio le doy vueltas a mi latte, lo huelo. Aprieto con ambas manos la taza. Es como si pudiera acariciar los granos de café para darme calor. El primer sorbo es glorioso o detestable según mi ánimo.

Si estoy alegre entonces tomo una pieza de pan que debe estar fresco, de lo contrario me abstengo. Muerdo y sorbo. Me pierdo en la mezcla de sabores. Si me percibo como piltrafa, bebo el café como si quisiera aniquilar mi garganta.

Cuando mi instante es un lujo tengo un cigarro y fumo un poco, luego, dejo que éste se consuma poco a poco, es como si le diera un regalo de libertad a la nicotita inanimada, a mis pensamientos, a mis eternos, gozosos y humanos agobios.

Esa noche, el ritual se rompió. Dejé que el café se enfriara que el cigarro no viviera y que mis pensamientos se dibujaran como hilos de marioneta petrificada ante la nulidad. Detesté -más de lo que había detestado- los sonidos, mi piel parecía asustada. La madrugada me tenía harta y si hubiese podido exterminarla lo habría hecho. Anarquía neuronal. Caí.

Mi cabeza sangró y no sentí el impulso de lloriquear y maldecir. Mis dedos se pintaron de rojo y tomé una hoja. Dibujé un camino curvo que conducía a un lugar llamado 'Yuju' en el que había pequeños seres nacidos de la costilla de un escupitajo de latte. Conversé con ellos, no sé cuánto tiempo, bailamos sobre frases que yo había escrito. Las leímos y nos burlamos de lo absurdas que pueden ser mis aseveraciones.

III

Estaba desnuda y sentada contemplando la pared. Mis ojos parecían no ser míos. ¿Qué había ocurrido? ¿Dónde estaba los seres de latte, las risas, la burla y mi ropa? No lo recordaba. Mi cabeza tenía sangre reseca. Me levanté.

Extendí los brazos como si pudiera alcanzar un poco del cielo que tenía unas cuantas estrellas. Si mis brazos se hubieran desprendido no habría sentido temor. Giré, brinqué, corrí. Me acosté en el centro del patio. Me quedé dormida como no había ocurrido en los meses en los que el insomnio carcomió mi salud... soñé que cantaba lo siguiente:

....Nuestros labios están ansiosos de ser encendidos/ no busques bajo el colchón / la puerta está en el mismo lugar/

Anda corre/ sin perseguir la lógica/ anda salta sin que te importe no estar en un sueño

el poema se murió/ en los brazos de un amante/ la canción nació en el silencio

¿estás cuerdo? / ¿a alguien le importa?

anda ve/ levántate / seca tu lagrimita/ y grita cuando nadie te mire

anda ve/ levántate/ aplasta ese granito de azúcar/ nada en café/ la vida es tu sorbo / ¿estás listo?

Freedom

2010-07-28T18:06:00.000-07:00

I

Estuve ausente. En ése lugar que no quiero describir. Mi voz se detuvo varios días. Mi cuerpo estaba tan pe-sa-do...

II

Las calles -afuera- estaban sufriendo una extraña transformación. Eran, ahora, de un color marrónrojoverdoso y cada que alguien tropezaba, se abría un hueco, acto inmediato, el torpe transeúnte desaparecía para siempre.

Yo estaba alegre sabiéndome lejos de esas calles traga despistados. Sin embargo, cuando la lluvia color ámbar caía y humedecía ése rincón en el que me guardaba, sentía una desesperación que me punzaba el estómago y vomitaba sangre, olía a tuti fruti con limón.

Las noches eran cantos. Lirismo erótico. La danza se imponía a mi aletargamiento cotidiano. Estaba sola pero me sentía concurrida, algo así, parecido a aquellas palabras de Benedetti cuando dice "tengo una soledad tan llena de nostalgias" en el poema 'Rostro de vos'.

Los días, me gustaban. Hace tiempo, no sé cuánto, los días me parecían la más pusilánime de las pretenciones humanas: despertar-vestirse-andar-comer-andar-trabajar-andar-hablar-andar-cenar-andar-soñar-andar-¡alto!

Decía que los días me gustaban ¿por qué? es algo, verán, sumamente simple: podía pasear entre nubes moradas, hablar con gatos ciegos y comer sin sentir sueño. Por eso esque me gustaban. Aunque, el encanto acabó. Supe, una vez más, que mi esencia es más bien nocturna.

III

Cada noche sufría, mis ojos intentaban por saltar de mi rostro. ¿A dónde querían llegar los muy insolentes? Lo ignoro. Los detuve varias veces cantándoles: "Calma, calma, calma que el cielo es una patrañana y el infierno no sabe a lasagna/ Calma, calma, calma la muñeca no ha sido asesinada, el reloj dejó en paz a la montaña...shh, shh".

IV

Una de ésas noches en ése rincón, que sigo sin querer nombrar, decidí no retener a mis ojos. Éstos saltaron, dolío. La sangre tibia cubrió todo. Mis manos palparon dos cuerpecitos redondos. ¿Son mis ojos? Espanto máximo.

V

Grité: ¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah tengo miedo!, ¡No me oyen!, ¡Tengo un puto miedoooo!

VI

Si.len.cio.

VII

Desperté sin ojos. Algo vizcoso bañaba mi cuerpo. Recapitulé: mis ojos saltaron-grité-corrí-choqué- me empecé a reír- aplasté mis ojos- unté la sangre en todo lo que pude tocar- algo me golpeó y caí.

VIII

Me sentí li-ge-ra. Lo anterior ya no era relevante. Aspiré el aire que me hacía cosquillas. Dejé que mi cuerpo se desintegrara paso a paso; paso a paso.

Estuve ausente. En ése lugar que no quiero describir. Mi voz se detuvo varios días. Mi cuerpo estaba tan pe-sa-do...

Salí. Las calles tragaban despistados. Tomé agua de un árbol de gazapos. Seguí.

11:18

2010-05-19T21:15:00.000-07:00

Tengo sueños deslavados / Están en el piso que no tiene cimiento/ Sigo el camino, me muero de risa al virar

Despacio tiro mis intentos/ Es tan cotidiano rendirse y dormir/ El silencio se quiebra cuando grito

¿Dónde está aquello que me haga olvidar?/ ¿La piedra es quemada por el sol?
La iguana está sangrando sobre mi pie...

Tengo inquietudes dormidas/ Recorro la línea entre la soledad y la compañía/
La cordura me sabe a vanidad / No quiero pensar en hormigas

Tomo un hilo de mi sangre / Huele a abismo/ Se habita cuando caigo

¿La muerte se esconde en una uña?

Un dedo

2010-03-19T01:08:00.000-07:00

El contacto. La cercanía. El espacio entre dos almas. Todas las nociones previas quedaron truncas. A medias. El sabor se extinguió tras diez segundos. La música se detuvo, pero reinició. El desfile de Janis Joplin, Queen, Sex Pistols, The Smiths, The Cure, Velvel Underground, The Clash, Pixies no se detenía.

La letra no escapó a su opresión. ¿Acaso alguien puede?, ¿acaso la libertad es sólo espacio limpio de materia?, ¡tal vez la volatilidad es más ténue por las noches!

Así el asunto. Así los segundos se aventaron al abismo. Hasta que mi dedo se hartó y colocó un off.

Madrugada

2010-03-09T23:57:00.000-08:00

Convierto el tiempo en un rollo de papel que tiro. Sí, es tan delicado cuando puedo doblarlo, mojarlo, sacudirlo. Es como si pidiera piedad, una que no concedo. ¿Por qué hacerlo? No, no me viene en gana. En este fragmento de noche, es mi voluntad la que impera. La que corrompe. Me gusta que sea así: a mi manera.

Una vez que he jugado con el papel del tiempo noto mis manos vacías. Frescas por fin. Tranquilas mientras se deslizan en lugares recónditos. Me place tocar materia muerta. Así, de menos, sé que la vida es una forma animista de ver las reacciones: pulso-respiro-defeco-caigo-levanto-bebo-sacudo-ando.

Sigo. Estoy y no estoy. Juego a ser un fantasma que bebe té de limón y relee a Benedetti. Hablo con un amigo que es un loco. Parece que somos amables en los desvelo. Oigo respiraciones. Las olvido. Rostros se asoman en mi memoria. Los olvido

¿Qué es olvidar? Dejar la imagen, soltar el apego. Apagar las luces. Miro mi cuerpo soñoliento. Inquieto. Aún así parece querer romper banquetas.

Esta es y no es mi madrugada. La arrebato a las horas. La jalo a los durmientes. La palpo. Deliro. Y, me sienta bien. La logica me engrosa el ego. Sólo quiero elevar mis pies y tocar una nube.

El sentimiento estalla mi carne. Salpico tanto. Shhh. Voy a desinflarme...

Sin título

2010-02-02T21:15:00.000-08:00

A C.T. Shoijet por la lecciones compartidas

Este día fue frío. Mi corazón estuvo helado. La comida no me supo, caminar no bastó. La sangre apestó lejos de mí. Los sonidos me inquietaron. Los ojos de las personas me parecieron abismos chiquitos. ¿Quién tiene un arma que mate mi desesperación? pregunté.

La tarde insípida demoró en consumirse. Los pasos sonaron. Las noticias me hicieron enojar. ¿A caso todo es violencia, golpe vuelto sangre, cuerpo hecho foto?

Las horas pasearon. No tenía hambre, pero sí sed. Busqué calmarme. Entonces, en medio del hastío me enteré de un amor imposible, uno que se prolongó durante 65 años hasta que un silencio lo rompió físicamente, pero aún percibo su fuerza.

Ese amor nació entre dos personas. Se propagó en aulas. Y fue, esta noche, una voz entrecortada que me conmovió como se me había olvidado.

Viernes

2010-01-29T18:54:00.000-08:00

Los viernes, a veces, me parecen sobrios fantasmas que me retan a seguir andando. Sus cómplices, las horas, son cosquillas en mis pies. Provocan mi ira, una que, para quien no me conoce, podría parecer reflejo de un estado repulsivo; sin embargo, lamento la desilusión. Mi ira es como un ardor que acaba con una risa. ¡Ush, fatalidad nimia!

¿Por qué mi odio termina siendo divertido?, ¿por qué detesto con celeridad y matizo con un amor repujado, cálido y animoso?, ¿por qué me identifico tanto con aquellos que escupen al mundo, les dan una patada por el culo, y al mismo tiempo actúo como un perro callejero que busca una mirada tierna para mover la cola?, ¿por qué siento que podría bien morir después de llorar con una canción?, ¿por qué me importa comprenderme?, ¿por qué no simplemente tomo mi ego y lo hago bailar?

...los viernes pueden ser pretextos para salir a la calle, oír a Maurice Sklar y mirar a la gente que acude a una marcha. Curioso es como ellos, los implicados, andan por las calles gritando mientras los otros siguen alargando su realidad como una cuerda floja.

Este viernes, también, me ha sido gustoso mirar como mi corazón se rompe al: bajar escaleras, rozar cuerpos, beber agua, responder comments, ‘tuitear’ sin mayor intención, leer noticias, orinar, recordar idioteces, abrumar con frases de puercos, extrañar lo intangible.

Sí, es viernes, y mi ánimo resbaladizo corre como gato por las noches...así sea.

Míranos bien

2010-01-28T23:18:00.000-08:00

Si lloras, reiré más fuerte / Si callas, gritaré hasta cansarme/ Si crees que me quedaré, correré de inmediato/ Si me pides abrazos, miraré tus pies/ Si quieres mis labios, te morderé/ Nada es como creemos/ Si quieres que sea quien deseas, entonces no me verás / No es a mi a quien esperas / No es a mi

Si me pides que diga que tienes razón, no lo haré/ Si buscas ternura y frases tiernas no las oirás de mi, no a la fuerza/ Te mentiré y dolerá/ Me equivocaré y dañaré nuestro ego/ Te amaré aunque lo imagines/Nada es como creemos/ Por qué tenemos que ser algo/ No es a mi a quien esperas/ Míranos bien

Si quieres que sea alguien más/ Un anhelo distinto a quien soy/ Si te das cuenta de esto, romperás mi realidad/ Entonces me lastimarás/ Estaré lejos de ti

La barra de chocolate

2010-01-23T15:47:00.000-08:00

Una barra de chocolate fue el comienzo. No recuerdo qué sucedió en orden cronológico. El tiempo a veces se disfraza y da saltos imperceptibles a la lógica visual. Es más, ahora que registro los acontecimientos, miro todo como un extraño parpadeo, sí, de ésos que uno hace cuando ignora si la gravedad está actuando como debe.

Una barra de chocolate fue el motivo. De repente estaba frente a un duende que no tenía cabeza. Aún así, su voz logró extraviarme en sonidos que, al principio, eran agujas que penetraban mis venas.

El duende me condujo por un túnel lleno de gelatina de fresa en 5,4,3,2...

- Esto que tengo qué cosa es- pregunté a mi acompañante Comecaramelos
- Para ti se llama ‘brazo’- Respondió

Anillos de luz, círculos cuadrados y esponjas con ojos hacían la música del lugar. De pronto, una comezón implacable se apoderó de mis piernas y manos. “Déjate conducir por ella” sugirió Comecaramelos.

Mis ojos registraron sangre. Mis extremidades eran tibios recuerdos hechos líquidos. Empecé a reír, callé cuando mis lágrimas y gritos superaron el ánimo. El estado era embriagador...

- ¡No mames! , qué sucede conmigo, me desintegro y no hago más que reír y llorar como cualquier humano un día sin nombre. ¿Acaso este delirio es una alucinación?, ¿será que tantas horas- calle me han colmado hasta llegar a este trastorno que me sabe a dulce? No sé pero, por segundos, siento que todo ha sido como un impulso llevado a un frasco y metido en mi cabeza a la fuerza. Puedo ver mi odio y mi ansiedad como dos pulgas que se alimentan de la mugre de mi mente. ¡Todo es absurdo! Mi existencia, mi imaginación, esta serie de palabras que bien pudo decir alguien más pero que ahora son mis forma de invadir este espacio como si fueran una cosa nueva....- Seguí así por más y más hileras de oraciones
- ¿Cuándo aprenderás a silenciar tu mente?, ¿en qué momento dejarás de hacer tuyas ideas que han sido repetidas?, parece un vicio reiterar frases, colocarse en un lugar que no es el suyo, darse de topes, justificar y magnificar el sentir, más nunca lo miras... – dijo pausadamente Comecaramelos

2, 3, 4, cincosentidos funcionaban como lo habían hecho. Mi cuerpo ya no era sangre y gelatina. Mi voz rechazaba mis órdenes y se pausó. Estaba frente a un monitor, la barra de chocolate derretida en mi boca ensuciaba el teclado. Y yo, sólo reí.

Escena abortada

2009-12-12T20:16:00.000-08:00

[Alguien dice]

No existo en las horas en que miras la eternidad
Me pierdes fácil, me olvidas también

Somos de distintos tiempos pero nos cruzamos en una esquina
Preguntaste ¿cuál es tu nombre?

No respondí, te miré y quise huir. Los lazos entre tu y yo
A veces me asfixian

No recuerdo tu cumpleaños. El de nadie en realidad
Soy cuerpo muerto

No temo borrarte de mí, Te he aniquilado mil veces
Sé del eterno retorno...un día no regresaremos más

Preguntaste ¿cuál es tu nombre?
No respondí, te miré y quise huir
Me quedé como necio ante incrédulo

[Alguien escucha]

La noche consumida en tazas de café los pierde.

What are you doing?

2009-11-13T19:53:00.000-08:00

Por Luna Blake

La pregunta What are you doing? es como anuncio de mañana, tarde y noche. A veces me parece un cuestionamiento metiche. ¿Por qué he de decir que me estoy sacando un moco?, ¿por qué mencionar que me da comezón en el culo?, ¿a quién le interesa que me esté tragando a mi misma?

Vuelve What are you doing? como chicle que se resiste a dejar la mesa a la que está adherido; igual lo desprendo y me lo meto en la boca. Entonces, expulso frases raquíticas, signos en un espacio que algunos leen.

Me sacudo el polvo de las horas. Abro los ojos en otro tiempo. En una calle que me parece hermosa o frente a una habitación que semeja un jacal de cartón, mi hogar.

En otro momento las voces que piden 'entrarle' a lo nuevo me taladran. 1,2,3 espacios para ventilar mi narciso se abren cuando enciendo el monitor. No detesto nada pero al mismo tiempo todo es detestable.

Mi ser 'pañal' húmedo y plastificado reina en algunos instantes y juega a exprimir la frase What are you doing? , ésa que provoca a los usuarios de Twitter y Myspace (con su variante en Facebook y Hi5) a extraerse en estados de ánimo.

Después de la descarga el 'pañal' se llena y hay que tirarlo porque apesta. Apago al constante preguntador y veo, casi nunca sé lo que estoy haciendo o pensando realmente, si lo hiciera a todas horas estaría plagada de moscas, estaría podrida.

.... No dormir me hace debrayar sobre cualquier tontería.

Juegos mentales

2009-10-29T17:27:00.000-07:00

Por Luna Blake

Los juegos de la mente calcinan trozos de realidad
Nada como perderse en los espacios plegados
Nerviosos reductos con olor a sobriedad

Inquietud

2009-10-29T17:21:00.000-07:00

Por Luna Blake

Tengo sueño y ganas de pisar estrellas con las manos
Divagar por las nubes inalcanzables
y estirar los brazos cual masa errante,
me inquieta

Fui un cigarrito, una caja perdida en la calle,
elegí andar entre aromas de fantasmas humanos
exageré mis frases
no logré descubrir un nuevo planeta

Late

2009-10-10T19:33:00.000-07:00

Por Luna Blake

1.

Frases perturbadoras cayeron ante mis ojos. El espacio se miró pequeño, ligero como una pluma. El sentido se vistió de amigo. Anduvimos por los segundos. Jugamos a escapar de la angustia.

Soñé que era de plastilina, sentí deseos de perderme en un beso turbio. Nada podía detenerme. Ni siquiera la lógica. Ni siquiera la realidad.

Llegué a un lugar sin forma y hablé con los ruidos. No necesité interpretar lo que estaba frente a mí. Una calle era un balcón a la vida nueva.

Simple

2009-09-24T20:24:00.000-07:00

Luna Blake

Las tardecitas son un sueño que prolongo. Me fugo de la realidad. Todo comienza al oler las calles. Celosamente guardo el hedor en una bolsa que no muestro. Es sólo para mí. Luego, desprendo mis ropas y sigo el camino. Me gusta rozar a las personas con miradas. Escribirles una película que protagonizan sin saberlo. Negarlas con un susurro. Olvidarlas con un chasquido. Perderme en el no pensamiento para morir en un instante no planeado.

Arctic

2009-08-19T21:12:00.000-07:00

Por Luna Blake

Un escupitajo es el gesto más amoroso...

Esa mañana Gorki repitió esta escena en su mente: una mujer, no mayor de 30 años, llega a una cafetería en la que están un par de meseros, un anciano con gesto soñoliento y él. Ella se sienta en la mesa de junto y pide un vienés. Él la mira sin cuidado, no intenta disimular que su olor le obsesiona.

Gorki deja de concentrarse en su lectura. Sorbe su café expreso mientras simula tocar la entrepierna de la mujer con cabellos azulados. Cierra sus ojos espumosos. El corazón le palpita extraño. Si se descuida se escapará de su cuerpo. Mantiene la calma.

Decide acercarse a ella. Quiere mirar sus ojos verdes. No se atreve. Está a punto de llorar. Sabe que ama a esa alocada silenciosa. Podría morir sin más, al finalizar el siguiente pensamiento.

Se levanta. Camina ocho pasos. Ella es utopía. Toca su hombro. La observa. Antes de hablar posa sus dedos en sus labios. Ella, furiosa, le escupe en la cara. Una lágrima escapa... sabe que un escupitajo es el gesto más amoroso y se marcha.

Esa mañana, después de repetir esa escena, Gorki murió.

Sin nombre

2009-07-16T20:09:00.000-07:00

Por Luna Blake

Despacio. Fuerte. Ondulado. Así quiero que sea el movimiento de mis suspiros muertos. Pedacitos de respiración fragmentada hasta tener el tamaño de una pulga. Sí, una pulga que sube montañas de pieles. No importa si son de perros, de gatos, de personas, de objetos planos y fríos.

Sigiloso y sensible. También puede ser así el golpeteo de las hojas que no he escrito y que tal vez no escriba nunca, porque no me interesa, porque detesto la obligación de sólo postrar letras. Éstas caen en los espacios cuando lo desean y lo dicen a mis dedos.

Muertes pequeñas son los segundos en los que me decanto en vida. En los que ardo en fastidio y odio profuso. Amo porque transito la negrura que es multicolor.

Las ideas oblicuas callan con el sentido chillar de un violín que me estremece. Delirio cocinado con frases alternas a mis emociones.

Basta de farándula individual. Música quiero oir al cerrar los párpados.

Amanecieron tirados

2009-06-23T19:58:00.000-07:00

Por Luna Blake

Los pedazos de conciencia amanecieron tirados en el piso. Justo en donde no pega el sol. Nadie gritó. Los restos cobraron forma de muñequitos de plastilina. La rabia era blanca y si la apretujaban regaba sangre cosquilluda.

La tristeza quería leche. La ansiedad se recostó en la pata de la mesa y fumó un tabaco que hizo al matar a la inquietud. No había reglas "superyoicas".

Los trozos de mente eran flexibles. Jugaban a estirarse para estar unidos. No había lógica. El miedo estaba abrazado sexualmente del pudor. La fiesta ardió cuando locura e ira empezaron a fundirse.

Uno, dos, tres, cuatro. Vueltas y más vueltas, todos unidos. Los seres nacidos de la conciencia brincaban en el suelo sucio para expandirse. El ego había muerto.

"Nos mojamos en la marcha del orgullo LGBT"

2009-06-20T16:49:00.000-07:00

Texto y fotos por Luna Blake.

En esta anécdota todos "se mojaron". Sólo bastó caminar del Ángel de la Independencia al Zócalo capitalino. Los cuerpos no fueron discriminados por las gotas de lluvia que luego dio paso a una tromba cuyo fin fue una "venida granizada".

La música paró, pero no los gritos:"¡me derrito con la lluvia!", "¡está bien fría!". El agua y la necesidad de "agarrar un techito" fueron el común.

La voces (sarcásticas, bromistas, animosas, inquietas y demás) escaparon de la humedad: "¡Esto nos pasa por pecadores!", "qué mal que les llovió", "el que no brinque y se moje.... es buga", "queremos que todos se mojen con nosotros", "Tan mojadita te ves más linda"....

Tan tan. La gente se fue con la lluvia y yo me quedé con ganas de un té.

Frío

2009-06-03T20:33:00.000-07:00

Por Luna Blake

Algo se expande en este corazón mío. Aunque, por segundos, la sensación vibra en todo mi pecho. ¿Enojo, sorpresa, extrañamiento, dolor? Ignoro lo que es, pues ya no quiero saber. No busco alcanzar un estado equilibrado o luminoso.

Es sólo que miro que los cambios son cosas alejadas, uno dice "ya no quiero esto" para horas después tomarlo y guardarlo en la piel. Entonces, ¿para qué tanta pregunta?

Esto es cercano a lo que siento: frío encapsulado en el pecho. Frío que me dice "esto es lo que hay". Frío y más frío al mirar que seguimos siendo los de ayer.

Mango

2009-05-23T18:46:00.000-07:00

Por Luna Blake

¿El sabor es una sensación o una idea de la mente? Pregunto sin que me interese la respuesta. Desde hace días las respuestas me parecen vómitos innecesarios. La demencia puede ser tan parca como una falsa modestia.

Pero, ¿el sabor es cosa de la mente? Tal vez ésta pregunta es una pavada, igual que el anhelo de llegar a "ser alguien". Es más fácil perderse entre las letras de un teclado que imaginarse estar frente a uno mismo.

...La puta duda sobre el sabor me distrae sin que me de cuenta. Pretendo leer. No lo logro. Hablo con personas. De pronto me parece que en realidad no estoy en contacto con ninguna. Actos abstractos suceden en mi imaginación.

¿Por qué nombrar sabor a lo que es mezcla salada, agua quemada, cosa "nectarosa", tu aliento? Jalo mis silencios para matar estas preguntas. Mango, tú, cosa natural que llaman fruta, que estúpido eres al hacerme revolver palabras fractales.

Canica

2009-05-14T18:33:00.000-07:00

Por Luna Blake

Guardo las nubes entre mis dientes. Hacen cosquillas cuando mastico. Piso mi sentimiento al levantarme del abismo. Es raro no extrañar. Me confunden las razones para dar forma a la vida.

Elijo mirar lo imposible como aquel brillo que se queda atrapado en los ojos de lumbre.

Lado a lado aplasto mi sangre. Escurre lentamente por mis pies. No hay tiempo para mañana. Muero suavemente y río. Es alocado pretender viajar en la piel, no importa que querer sea un suicidio. No me apego a mi vida.

La luz violeta escurre por mis uñas, es cálida. Los cristales rompen mi corazón. No soy nada. No quiero serlo. Me gusta susurrar en las noches como un grillo frenético que enloquece. No temo ser efímera o nebulosa. Mis pies se esparcen como arena. El mundo es una canica.

Ojos carmesí

2009-05-07T19:57:00.000-07:00

Por Luna Blake

Lágrima espantada e inútil corre sin que se lo pida. Resbala una y otra vez. ¡¿Es idiota?! Se multiplica, es muchas, es intento vano. Gotas y más gotas. ¿Quién puede remediar a un enfermo que no sabe de dónde viene su mal?

¡Sol infame! odio que te aferres a mí cuando te prefiero distante, lejano, perdido en otro hueco, esparcido en otro espacio.

Hoy tengo miedo del infierno que son los otros. De la sangre que no es mía. Esta imagen no soy yo, no puedo serlo. No oigo, no sé palpar con el tacto. Huyo en risas, en bromas vertidas que no comprendo.

La sangre me cubre neciamente. No se quita. No importa que me lave una y otra vez. Me pudro sin pensarlo. Me fastidio a destiempo. Irritación, eso es lo que me envuelve... El infierno son los otros, lo sé claramente porque ese infierno vive en mis adentros y se derrama en mi exterior, soy yo en forma de ojos carmesí.

Profusión

2009-04-26T21:52:00.000-07:00

Por Luna Blake

Antes del origen la negación. Después la vacuidad espumosa de la ligereza del serjajardiú....

- Existo en las sombras que se miran en la luz de los días cotidianos. Respiro entre papel enrollado. No camino si mis pies se queman. A ratos sugiero a mi "yo" que proceda sin lugar y que mis restos se trasladen como burbujas en los espacios entre dos personas. Todo es calmadito cuando oigo la tontería hecha música: ¡¡¡a-a-a-a-a-a !!! Puedo no dormir sobre algodones si me espanto- dijo la persona fluorescente

- Corto mis uñas emocionales antes de que emerjan, eso parece divertido, lo era hasta este milisegundo en el que noto que es una otofía sin sentido cavalístico en el devenir de mis recuerdos. Pensé que danzar cuesta abajo me hacía singular, no es así- agregó la persona invisible

Los silencios luminosos y hediondos irrumpieron entonces. Nada oligioso sucumbió en la tierra sin nombre. Saltitos-saltitos- cobraron fuerza. Dulces tóxicos de sensibilidad empezaron a decorar a los patios salados. Justo en ese milipaseo un ¡¡¡Cruac-auch!!! seguido de un ¡¡¡¡Runaguaiforyu!!!! aterrizaron.

- No basta danzar cuesta abajo, ni tampoco ser migaja entre dos hambres. Hay que ir a donde la cima dice ni sigas ya. Si uno se para sobre un cono y mira espacio suelto que no puede atrapar entre sus palmas hay que seguir. Si la hoja "normal" se seca tras un "tiempo" hay que nacer en cuento ella "muera". ¡¡¡¡La la la la laespiral!!!! ¿No oyen vibrar los tambores de sus ecos? ¿A caso no flotan al Tan tan tan tan casssiuuuus casssiuuuus? ¿Por qué el burbijismovoluntario de sus esencias intangibles? Si esto procede cual método viejo sumiso a la lógica entonces me derretiré sin poder evitarlo...¿A caso "amoldarse" es preferible al serjajardiú? - gritó el alma transparente

·· Las palabras en cursivas significan eso que tú piensas

Imagina

2009-04-25T20:06:00.000-07:00

Por Luna Blake

Olvida: la nariz, la boca, el cuerpo, los pasos entrecruzados. Deja atrás, en un cartón si gustas: lo normal, lo falaz, lo angustiante. ¿Ya? Ahora, sólo: Imagina. Sí. Vamos...

Estás en un asiento gelatinoso. Ríes. Sueltas un grito. ¿Cómo gritas sin cuerpo? Nolosabes. Andas flotando en aire púrpura. Sientes. ¡Qué fácil se olvida el tiempo! No eres nada. No importa serlo. Ve a ese espacio sideral. Extraño.

Nadaesigual. Entonces, puedes no preocuparte por ser fragmento, sé instante en el universo. Coge lo que no eres y atrápalo en tu esencia amorfa. Viajasinserpaciencia.

Eres polvo perdido en un lugar que hoy está enloquecido. Es sólo un juego...¡Qué simple es vivir sin pretender!

Actos in/ voluntarios

2009-04-11T23:51:00.000-07:00

Por Luna Blake

1. Asesinato

Concepto. Intelecto. Nada. Todos estos detalles pasearon por su mente. Apresaron. La odió. La amó. Quizo quebrar. Fragmentar el espacio que no ocupó. Entonces, mató las respiraciones nacientes.

2. Misterio.

Despertar despojada de mí. Olvidada de ayer. Sorprendida por este instante. Vacía

Inmensamente vacía de todos: del recuerdo, del deseo, de lo que se supone que soy. Alejada de tu humo, del sudor de tus manos, de lo inhabitable que soy cuando es de noche...fueron las palabras qe aparecieron debajo de aquél cuadro en aquella casa abandonada.

3. Incendio

Ella. Su cuerpo húmedo.Tembloroso.Inquieto. Asustado a ratos. Sus labios apretujados. Sigiloso quejido del sexo /Ella. Otra. Asombrada. Maravillada. Fugaz. Vertida en otro ser. La mano traviesa. El seno demandante. Su entrepierna fuego. Espasmo de placer/ Ellas. Anónimas. Desconocidas. Soñadoras. Cómplices. Calientes de noche. Vagabundas entre sábanas/ Ellas: incendio.

4. Fuga

La razón es la coraza de mi comportamiento. Fuga. El deseo es el ímpetu que me arrolla. Fuga. El dolor de mis huesos me detroza. No puedo escapar de esta sensación. Fuga. Nada calma al pensar ¿quién soy?. Fuga. Estoy "extraída". Maldiciendo la cotidianeidad. Tengo que correr. Antes de optar por lo normal. Tengo que hacerlo ahora. Ahora. Mientras muero. Fuga

La voz del muerto (*)

2009-04-09T17:44:00.000-07:00

(* ) Este poema es creación oscura y lastimosa de mi amigo M. Breton (Brettos) tuvo el gesto afable de compartilo conmigo, como tantas charlas, divagaciones y cuestionamientos. Con estas líneas sé que está cerca, que es un ser extraño, que confió en mí para editar y mostrar su expresión. La voz del muerto, mi querido Brettos, es la voz en cada uno de nosotros. Gracias por darle palabras. Luna Blake

Por Brettos

Deambulo/soporto el peso que cuelga de mi brazo/el pequeño cadáver que arrastro
sobre las huellas que voy sembrando

Escurren por mis trapos gotas de sangre/derraman su diminuta figura y colorean su rostro que voltea a mirarme

El muerto que cuelga de mí arranca lentamente mi piel y las vestiduras / repliega mis músculos faciales contra mi cuello / me he cansado/ Aún cuando el muerto es pequeño/ la pena es pesada y lastima mi cuerpo

...Aquella voz sigue/ me impide detenerme /pese a mi notable sufrimiento me obliga a seguir

Recita en mi oreja penitencias/ me acompaña /vigila mi ruta/ ¡es la voz viva del muerto!/ recrimina propias amarguras

El camino es precipicio en ascenso/mi borrosa vista no puede girar hacia abajo/ ¡no soporto la mirada vacía del muerto!/gestos de inocencia y desconcierto

Mi brazo ha reventado/en el intento de liberar con mi garganta mi dolor, las entrañas se han expresado / ¡la voz del muerto ha silenciado mis lamentos y mi llanto!

El muerto no cuelga más de mi brazo/ No está unido más a mi/he perdido peso/ puedo ahora mirar hacia abajo/ ¡no existe su mirada inocente que debilite mis pasos

Ahora/ el río de sangre que nace de mis venas forja el camino de los sentenciados/ de aquellos que vienen tras de mí/ dirigidos al precipicio miran siempre de frente

¡Extremidades destrozadas de donde cuelgan los muertos!/Gestos flagelados/párpados entrecerrados/ vísceras exhibidas/ una voz que habla por sus muertos/ que nos guía y obliga al precipicio en ascenso que nuestras voces silencian/ reprime nuestros llantos

La voz que no ha dejado de seguirme/ de culparme por sus heridas penas y desgracias/voz que da movimiento a mis piernas/ ...es la voz de mi amada

Overture

2009-03-28T17:52:00.000-07:00

Por Luna Blake

Es maravilloso lo que puede ocultar una sonrisa...recordó. Las personas están ocupadas perdiéndose entre las grietas de la existencia. Pocos se detienen a mirar dentro del retrato ambulante que dicen ser.

¿Quién soy yo para recriminarles? se cuestionó. Entonces, los pasos guiaron su cuerpo a ningún sitio. Avanzó y escupió sus razonamientos lógicos. Por momentos odió la calidez de "los otros" y al mismo tiempo deseó que una persona mirara dentro de su ser.

La "normalidad" hizo que su voz, a veces pausada, otras estridente pasara cual fantastama entre los labios.

Se sentó sin prisa. Observó sólo los pies de los transeúntes. Eran espejos de sus vidas. Puso mucha atención. Horas después sus ojos rojos obligaron a las lágrimas a ser atravesadas por la imagen nocturna.

Soñó...

Inhabitable

2009-03-18T01:04:00.000-07:00

Por Luna Blake

Bajo las piedras escondo lo inhabitable. Dejo que el polvo lo pervierta. Así me siento menos responsable de los ruidos. Encima de valles y montañas no guardo nada. ¡Soy efímera como un sentimiento contenido en un frasco!

Con los parpadeos maldigo la estupidez aprobada por todos, esa que llaman tiempo. La desdoblo al recorrer una carretera vacía, poblada de mí, hastiada de aburrimiento.

-¿Quién eres? - me pregunta un Shinigami (*)

-Soy la que soy- dice mi alma sin consultarme

No decimos más. Recorro su ser étereo. Cabe lo extraño. Una lágrima brota. Este cuerpo me reclama atención, pero es agradable levitar en lo intangible. Sangre no soy. Tampoco el montón de piel y huesos.

Estoy fugada entre hojas y palabras. El humo del cigarro es lejano. Oigo una voz que no es mía, ni del shinigami "¿cuál hormiga soy yo de estas que piso?"

Sé que nada es lógico, aunque no soy ese cuerpo, ni ese espacio, ni la lámpara ni las alas de un ángel caído...El rápido correr del viento me distrae. ¡He perdido las piedras!

(*) Una personificación de la muerte en la mitlogía japonesa

© Luna Blake 2009

Silencio

2009-03-18T00:45:00.000-07:00

Por Luna Blake

El sin-sentido me posee mientras mis venas llenan espacios que nadie más conoce. Deambular en la nada es mi presente. No, no temo perderme, ni siquiera porque mis ojos se desgarran frente a los seres cotidianos.

Mis manos fabrican porquerías que amo. Derrito mis emociones frente a una lámpara. Mi cabello se agolpa en la noche. No es fácil sospechar de una sonrisa que se pinta genuina.

Los seres noctámbulos me acompañan antes de enloquecer. Silencio...

ORGANEUM BY GIRLS IN HAWAII

"Ninelear"

2009-03-13T20:41:00.000-07:00

Por Cigarrito

A la bolsa de frituras con chile y limón, la acabo de matar. Fue delicioso hacerlo. Ahora, sin culpa alguna, pienso en el día de ayer. Sí, un día en que logré conjugar a cabalidad un nuevo verbo, uno que aprendí y retomo con la cita obligada, pues no es idea mía, sino de Leo. El verbo es NINELEAR

Explico. Ninelear es una abstracción verbal del simbolismo jocoso desprendido de la Bombón asesino, la creadora del Tsurimi, ajá esa mujer que tienen en mente: Ninel Conde.

Como ya señalé Ninelear es una abstracción pachanguera, más no un elogio para la citada persona; es más bien, un verbo que engloba ideas, frases o situaciones como: dar el rol, tirar el rostro, deshinibirse, bobear de manera aspiracional, alocarse, perder la cordura, aunque también puede aplicarse a pendejear con intenciones de ligue...y más.

Entonces, Ninelear es la manifestación de la versión debrayante de un o una dandy del barrio filosofal sin sentido -sintetizado: socialité guapachoso (a)- que emerge de las entrañas de cada ser, cuando éste o ésta menos se lo espera o planea.

La bolsa de frituras me provoca (otra vez) como atáud a los vivos...eso no evita que recuerde que ayer pude Ninelear con distintos matices. Lo disfruté mucho, tanto, que escribo sobre eso.

Después todo lo dicho (especialmente para Damiana) pregunto: ¿A quién no le gusta Ninelear?

Y si...

2009-03-12T21:14:00.000-07:00

Por Luna Blake

...estoy enloqueciendo. Si la cordura me vuelve invisible ¿En dónde quedaré?
Si mis emociones son sustituidas por silencios efìmeros ¿Si te olvido o me olvido?

Tal vez no haya nada que temer. Olvidar puede no ser tan malo. Somos fragmentos esparcidos.

Caída

2009-03-12T20:52:00.000-07:00

Por Luna Blake

Los pasos no llegaron ni a cien cuando un sonido conmocionó a los habitantes de Ningún sitio
Un sujeto cayó, todos miraron...Era el alma de los vivos

A veces vago

2009-02-28T19:47:00.000-08:00

Por Luna Blake

Ahora el ruido lastima mi oreja y quiero callar las voces que me reclaman volver al pasado. No hago caso.Sólo camino sobre las hojas muertas, pronto llegaré a otro sitio, ignoro cuál.

Si un delirio cabe en mis mañanas es aquél que hace latir mis emociones. Sin importar el taladrar de mis pensamientos reiterativos o mi incomprensión sobre mi existencia en el mundo, sí, sin saber qué significa eso. Confundida. A veces vago.

Vagos por naturaleza

2009-02-27T20:55:00.001-08:00

“Somos seres vagos por naturaleza” dije a Óscar esta tarde. “Sí” respondió él. La conversación dio paso al silencio. Ya estábamos paseando en nuestras mentes.

White Winter Hymnal

2009-02-05T20:39:00.000-08:00

¡Escóndanse!

2009-02-03T20:33:00.000-08:00

Por Luna Blake

Uno, dos, tres disparos se mezclaron con los gritos y el ruido de las personas al correr. "¿Es un incendio?" preguntaron algunos. "¡No, están asaltando la joyería!" respondieron otros. Era domingo, 1 de febrero, cerca de las ocho de la noche.

Entonces los ojos y el miedo formaron el lazo que comunicó a quienes estaban en Parque Lindavista. "Métanse a la tienda" pedían. Acto inmediato las rejas y puertas de cada tienda bajaron y cerraron. "¿Dónde está la policía?" era la pregunta.

Los minutos pasaron. No así el temor, la incertidumbre y el reclamo: "¡Está de la chingada! ¿Ya no podemos estar seguros en ningún sitio?"

Por fin la salida. Miradas confundidas chocaban entre sí, igual que las indicaciones -que entorpecían el desalojo-. "Dicen que murieron dos personas", "¿Se escaparon?", "Es injusto que no podamos estar tranquilos" eran las palabras que se oían mientras se buscaba el camino de regreso a casa.

La plaza comercial construida por Grupo Danhos estaba rodeada por patrullas, ambulancias y personas temblorosas.

Minutos después en EL UNIVERSAL se leía una nota "Asaltan joyería en Lindavista" decía que diez sujetos - después cambio la versión a dos- habían robado la joyería Bizzarro ubicada en dicha plaza. La PGJDF anunció la apertura de la investigación correspondiente, qué se sabía: nada.

Todavía al día siguinete se leía en La Jornada, Milenio y El Economista que "no se tenía el monto de lo robado" que la "PGJDF investiga el asalto a la joyería". Al mismo tiempo, las quejas sobre la seguridad del lugar y del país encuentraron desahogo en los comentarios de los portales de los diarios.

Sin embargo, la inseguridad sigue ahí, creciendo como el gigante que está apunto de aplastar a los aldeanos que sólo pueden correr y gritar: "¡Escóndanse!" ¿Hasta cuándo?

Embriaguez de Cuba

2009-01-23T23:44:00.000-08:00

Por Luna Blake
Para la banda Habana

Esta noche no logro dormir. Oigo canciones, converso. Es, sin duda, una noche muy distinta a la que viví hace dos años. Sí, en el 2007 estaba en La Habana, Cuba. Mis amigos:Diana,Aline, Manolo y Carlitos me acompañaban. Celebrábamos nuestra llegada a la isla. A éstas horas ya el vodka escapaba por nuestros ojos. Además, las risas y suspiros sustituían al enojo y hartazgo previo y durante el vuelo.

La libertad estaba ahí, en nuestra habitación (la de nosotras) en el hotel Duville. Se repartía en nuestros cuerpos. ¡Lo habíamos logrado! Pese al viaje retardado. Pese a que otros amigos no estaban ahí.

Embriagados de alegría recorrimos los pasillos del hotel. Bajamos y subimos por el elevador...A esta hora hace dos años yo ya deseaba caminar por el malecón. Faltaban muchos minutos para desayunar, para probar el bufete, ponernos nuestras gorras y pasear por las calles de la Habana vieja y la nueva

No sabíamos, aún, del olor de cada cuadra, de las marcadas diferencias sociales, de las filas para comer pizza , de los Cocotaxis, de lo fácil que es caminar sin tener preocupación de llegar a algún sitio

Faltaba lo mejor, eso sí podíamos presentirlo: la comida, los mojitos, la convivencia con las familias cubanas , la plática con cada cubano que se atravesaba por nuestro camino, los helados de Copelia, el Tropicana, los ojos de la gente, la playa semivacía, nuestras ingenuidades

Hace dos años empezaba una aventura que este 2009 nos hizo felicitarnos como si fuéramos un matrimonio de 5 -cómo dijo Diana-. Que es un motivo para ir a la fiesta de Carlitos esperando que nos de el video de esos días de usar CUCS (moneda cubana intercambiable), de posar en cada rincón y de ver a Sting a la salida de su hotel, tan semejante a nosotros, tanto, que tardamos en reconocerlo.

El 23 de enero de 2007 llegamos a Cuba, sentimos su calor, valoramos a su gente, reconocimos sus carencias, escuchamos los reclamos de los jóvenes que pedían salir, de aquellos seguidores de Fidel, de los qué se preguntaban qué pasaría cuando Raúl Castro asumiera el poder.

Desde entonces guardamos este viaje en nuestros recuerdos. Emociones siguen escapándose cada que nos reunimos los cinco y nos miramos al decir: ¡Cuba eres bella, te extraño y regresaré!

Abre

2009-01-17T19:15:00.000-08:00

Por Luna Blake

Abre el cielo. Abre el infierno: con un dedo mojado, con una lengua ansiosa

Abre el cielo. Abre el infierno: con un deseo o un impulso

Usa la mente, las manos. Sé un perverso o amable

Abre el cielo. Abre el infierno...¡Son uno mismo!

Canta y lame Duerme y besa

Abre el cielo. Abre el infierno...¡Están ahí mismo!

El hombre

2009-01-16T20:09:00.000-08:00

Por Luna Blake

El hombre vende papitas afuera de la estación del metro. Mientras, otros caminan sobre la banqueta, no lo conocen. Nadie pregunta su nombre. Está oculto detrás de las arrugas y su cabeza revela canas. Pies y huellas cubren su olor, está guardado entre monedas y billetes

Es un hombre incógnito. Tiene al Universo en su uña más sucia. Él está ahí. Desaparece por las noches, respira entre la sal y el picante

Acto nocturno

2009-01-10T18:58:00.000-08:00

Por Luna Blake

Saca la sangre de mis venas, está caliente aún
Bébela mientras divagas, no te detengas a mirarme ¿para qué?
Si estoy ya entregada a ti, aunque no sea tu apetito el que me llama

Luego, el resto, lo que no quieras puedes tirarlo
No lo guardes, no es bueno aferrarse a lo que se ha probado ya

Duerme, todo está en paz
Si dejas que mi cuerpo repose bajo la noche
Y si has derramado mi sangre
...Una pequeña gota bastará para hacerme volar

Seré alguien maldito si quieres, no temo serlo, pues aunque la lógica diga que no
Yo sigo existiendo, con otra forma, con otro olor, con otro delirio
En la mancha del universo

Adivina ¿Quién es?

2009-01-08T20:14:00.000-08:00

Por Luna Blake

Es mañana. Es agobio. Dolor de hombros. Estrés en la barriga. Cara de hastío. Aliento de rutina. Todo junto frente a un espejo. ¿es un escritor?, ¿es un hombre?, ¿una mujer?, ¿un hermano?

Es tarde. Es fastidio. Deseo de jugar en los columpios. De salir corriendo y botar todo. De andar suelto, fresco por la calles. Anhelo de compañía entre tanta gente. Sueño de una vida distinta. ¿es un abogado?, ¿es un ama de casa?

Es noche. Es melancolía. Frustración de no vivir las horas. De olvidar la infancia. De temer al otro. De no ser quien se supone que uno es. Falta de vibración. De buen sexo. De amor. ¿Eres tú?

Soñaba

2009-01-02T20:25:00.000-08:00

Por Luna Blake

Un viejo me dijo que mi aroma era suave y discreto.
Acosté mi cuerpo en una cama fría
La música me acompañó
Soñaba

Me instalé en un lugar poblado por sirenas de flores
El suelo era rojizo
Un duende hablaba con los trazos de sus piernas
Soñaba

Mil palabras flotaron cerca de mí
Una lata vieja y pequeña era mi hogar
Era un montón de hojas secas… Soñaba

One

2009-01-02T20:23:00.000-08:00

Por Niña Soquete

Primero de enero de 2009. Ocho de la noche. Tepito. Alfarería. Tequila. Incienso. Mariguana. Fe. Rezos. Todo junto. Muchos cuerpos a mi lado. Esto de iniciar reporteando desde una capilla de la Santa Muerte, me hizo pensar:

Metallica

Jugando para que no me leas

2008-12-31T16:06:00.000-08:00

Por Luna Blake

¿Qué es un año?

No es acaso la suma de recuerdos con un hedor embriagador de vida, o, quizá el sueño de un bostezo actuado. 365 días que contienen ratos de: gula, apatía, enojo, tristeza, melancolía, dicha, alegría, alboroto, inconformidad, enajenamiento, amor, locura...

Es, por qué no, un instante que se deshila y cabe en la palma de la mano de Universo. Traducido en un continuo abrir y cerrar: brazos, manos, ojos, boca, conciencia, libros, revistas, dulces, chocolates, latas, películas, bolsas, cajas, puertas, piernas, uno mismo.

Para qué preguntar, por qué saber. ¿Por la lógica y la necedad de saber que somos algo en el manto de la existencia? O porque esos fragmentos que soñamos que vivimos a pesar de nuestro entorno, aunque nos sobrepasemos a nosotros mismos son mágicos y nos hacen vibrar...

Un año para mí es una farsa, un chiste, un poema que se escribe a diario, un vagabundo en la banqueta, una posibilidad de transitar en el mundo

Para aquellos que iluminaron mi calles este año y me colmaron de risas, chelas y demás. FUMADAS GRACIAS.

Nostalgia del Presente

2008-12-30T19:17:00.000-08:00

Por Luna BlakeVitalidad joven y nocturna. Celebración alocada y simple. Baile. Grito. Rompimiento que no importa. Un tiempo…

Desfachatez testaruda. Energía luminosa de abrazos no dados y reclamos sublimados. Libros aburridos. Lecciones atrevidas. Un recuerdo…

Suma de cuerpos. Risas abultadas. Lloriqueos graciosos. Enojos pueriles. Ánimos. Manos entrelazadas. Oídos quietos. Bocas aprendiendo….Nostalgia del presente

Niña No Te Pintes Tanto

2008-12-27T18:14:00.000-08:00

¡¡Me encanta!!

CUANDO DIGO QUE TE AMO

2008-12-27T17:54:00.000-08:00

Por Luna Blake

Un ritmito a gogo. Movimientos uniformes. Hombres de un lado. Mujeres del otro. Una grupo de nombre Les Surfs cantando: Cuando digo que te amo.

La aventura iniciada por los miembros de Rabaraona Frères et Soeurs - primer nombre de la banda- en 1958 permitió que esta familia de Madagascar conquistara al público en los años 60, sobre todo con su versión de Be my Baby (Tú serás mi baby), rola original de The Ronettes. Para qué digo más, chéquenlo:

Danza

2008-12-26T20:04:00.000-08:00

Por Luna Blake

Mi cuerpo temblaba al final de aquella pieza musical. Diez minutos antes te conocí. Estiraste tu mano y me invitaste a bailar. Me atrajo la flaqueza de tus dedos. Entonces observé los detalles de tu rostro: piel nacarada, ojos de delirio encapsulado, labios de pierde control.

Me levanté. Todo el tiempo es nada en la elipsis de la memoria. Estrechaste mi cintura. Te movías. Tu cuerpo poseso dialogó con el mío. “Déjate llevar” dijiste; perdí la voluntad.

El ardor se reflejó en mis orejas calientes. El sudor decía: necesito aún más. Tu calor. Tu distancia. Estallé en un salto. Después de esa danza quebré mi realidad.

*imagen: http://www.escaner.cl/escaner31/danza31a.jpg

La Gota de Limón

2008-12-26T15:30:00.000-08:00

Por Luna Blake

Vivo en el ruido de los autos a las 7 de la noche. Paseo entre las luces rojas de cada semáforo. No huyo. Brinco cuando alguien sonríe al pasar por una avenida. Me divierto en las ausencias de las calles repletas.

No duermo ni siquiera cuando nada avanza. Existo en el espacio entre un tubo y una partícula sucia. Nadie puede ver lo que no ocupo. Paseo entre una lata y una huella.

Me escondo en la gota de limón

Godines y su pregunta

2008-12-24T15:56:00.000-08:00

Por Luna Blake

Godines busca entre los párpados, las uñas, los pies, los brazos y los labios de la gente aquello que hace de la navidad algo especial. Se pregunta ¿por qué en diciembre y no en julio? ¿por qué regalos y no un Te quiero dicho a plenitud? ¿por qué unos gastan millones y otros anhelan algo que cenar?

Godines es invisibe. No es humano y huele a todo y nada. Sólo quiere saber por qué es importante el simbolismo del fin de año, mientras busca respuestas descansa sobre jugos de manzana

Hormiga trepadora

2008-12-23T19:03:00.000-08:00

Por Luna Blake

Una hormiga me dijo que podía llevarme a la habitación de la Piedra Filosofal. Me aseguró que bastaba con un poco de azúcar para hacerle recordar el camino. Decidí aceptar el trato. Conseguí muchos kilos de azúcar blanca. Conduje a la hormiga hasta la montaña que construí. Una vez que miró el templo dulce, la hormiga trepó. Conforme avanzaba, la montaña crecía. Pasaron los días y aquella hormiga no llegaba a la cima. Desesperé. Preferí no buscar más la Piedra Filosofal.

Oh Me!

2008-12-16T20:43:00.000-08:00

Por Luna Blake

...existir en el instante que nadie recuerda. Anónima como aquél que ayuda sin presumir. Alejada y cercana. Transgresora como una escupida en el espejo del tiempo, sólo la vida, sólo mis días

HANDLEBARS

2008-12-13T20:07:00.000-08:00

... by Flobots

TUMBAN AL SIMI

2008-12-13T20:06:00.000-08:00

DE TRIPA NO ME GUSTAN LOS TACOS

2008-11-19T20:03:00.000-08:00

Por Niña Soquete

El síndrome de mujer embarazada, la señora Gula, la anti selección mexicana y la protestas se fundieron este día en mi ser. Emergieron como barro en la frente. Hasta me sorprendió, supuse que todo el día pensaría en que veré a Radiohead. Sin embargo, no tuve modo de esconderlas así que me dije: ¿Quién soy yo para reprimirlas?

La invasión comenzó con un antojo pero de aquellos buenos, deseé con toda el alma garnachera una hamburguesa acompañada con unas papas spiro; luego se me enrolló la lengua al pensar en unos tacos al pastor de esos esquineros que son la gloria, sí con harta salsa y limoncito; también evoqué desde lo más grasiento de mi ser unas ricas quecas de flor de calabaza con queso...uta ya no me aguantaba, lo jodido fue que (hasta este momento) sólo que comí unas barritas de fresa, ¡toinc!

Luego, tratando de concentrarme en algo distinto pa´no sufrir por las carencias ya citadas, entró en mí la antipatía que siento por esta selección mexicana del fucho. No puedo negarlo me chocan son como un golpe en el codo o como aplastón en el metro. No los odio tanto como a los diputables. Aunque todos ganan un buen varo por hacer .... ¿? sepa qué madres. En verdad, deseo profundamente que la selección no califique al mundial, me regocijaré de gusto si no van. Je, televisoras, empresas, jugadores perderán su negocio mundialero ¡Ay ojalá!

Ya más calmada por el penoso resultado de aquellos me puse a protestar, nomás porque sí. Digo, no soy una anarquista ultra; sólo jugaba con mis argumentos con el buen Godines. Con lo anterior y la charla amena con mis cuatitos [gracias :)] tuve pa volver a mi estado normal.

Para cerrar "soquetamente" decidí cantar Three Little Pigs de Green Jelly, después pensé: de tripa no me gustan los tacos

ENJUTO MOJAMUTO (UN RATO PA REIR)

2008-11-18T20:30:00.000-08:00

COMO CALABACITAS

2008-11-13T20:39:00.000-08:00

Por Luna Blake

- ¡Tócame! , gritó

- ¿Cómo puedo tocarte sin herir esa imaginación tuya?, respondió y llevó su mano a su boca

- ¿No te atreverás?, dijo mientras una lágrima se extinguió en su mejilla

- Es que no puedo, no sé cómo hacerlo, permaneció en silencio

- Entiendo. Entonces se alejó mientras las personas ciegas andaban por las banquetas

Reaccionó y decidió sólo cantar...

PIES SOBRE LA BANQUETA

2008-11-12T20:46:00.000-08:00

Ciudad de México, 1963. Ella (Juana, Sofía, Laura, María...) amamanta a sus hijos, quienes tal vez ya tengan un nombre, quizá no. Un morral y un canasto los acompañan. ¿De dónde vienen?

¿Habrá comido ella? ¿Qué es lo que observa en esa calle? ¿Cuál es su mayor deseo?

¿Le importará que mientras está ahí sentada en otra parte del mundo se conecta el teléfono rojo, aparato negro en realidad, cuya función es unir el despacho del presidente John F. Kennedy en Washington DC, con el del líder comunista Nikita Jrushchov en Moscú?

¿Imaginará un mundo distinto para sus hijos? ¿Notará que vivirá ese momento por muchos años luego de que Henri Cartier-Bresson le tome una foto?

*Foto: Henri Cartier-Bresson

LA PALABRA

2008-11-08T18:27:00.000-08:00

Por Luna Blake

Para Pika

Y la historia termina así: con un estrujamiento en el corazón, sí, con un vuelco o un retorcijón que se expande por todo el cuerpo. Esto se debe a que la señorita A después de mucho pensar logró pronunciar una palabra.

Seis días antes A despertó convencida de que las cuatro nobles verdades podían influir en su vida. Inició la lectura de unos cuentos budistas y empezó a practicar meditación. "Realmente quiero cambiar", decía y sonreía dejando escapar la ilusión.

Unas horas antes de conseguir pronunciar dicha palabra A tuvo un flash back y río como loca hasta que sus tripitas y estómago pidieron clemencia.

Y cuando menos lo pensó y razonó A dijo: Los quiero

SÓLO METE EL DEDO

2008-11-07T19:29:00.000-08:00

Por Luna Blake

Para Pili

"Perdí a Pili y quiero recuperarla" dijiste, el frío recorrió mi espalda. Recargué mi cabeza en tu hombro en señal de que entendía tu tristeza. Pretendí que mi cabello te consolara haciéndote cosquillas.

Al mirar tu nariz sentí que también me rompía. Nadie más lo notó. Te acomodaste en mis piernas; acaricié tu cabeza. Cerré mi mano la puse frente a ti... "sólo mete el dedo" pensé. No lo dije, creí que tal vez así podría ayudarte a imaginar que algo tan simple puede bastar para no perder la fantasía.

RECUERDO DEL CANS FESTIVAL LONDON

2008-11-01T17:56:00.000-07:00

Por Luna Blake

Un video para recordar esta muestra de Street art a la que convocó Banksy en mayo de este año, y en la que participaron: Bsas Stencil, Run Don't Walk, James Dodd, Tom Civil, Vexta, Prism, Daniel Meli, Altocontraste, Bandit, Roadsworth, 3D Del Naja, Artiste-Ouvrier, Blek, Sten, Sadhu, C215, Lucamaleonte, Lex, Orticancvoodles, kaagman, Dolk, ccPobel, M-City, Vhils, Btoy, Coolture, Schhh, Borbo, Sam3, Faile, Eine, John Grider, Logan Hicks, Pure Evil, Dot Masters, Dan, Eelus, claro está que también estuvo Banksy.

HOT CHIP

2008-10-29T21:30:00.000-07:00

Por Luna Blake

El buen Lalo Nasty me recomendó a Hot Chip. La banda suena bien y sus videos me gustaron bastante. Son británicos, su historia inició en el año 2000; en 2003 firmaron con el sello discográfico "Moshi Moshi".

Han trabajado con James Murphy, líder de LCD Soundsystem, quien los contrató para DFA, su empresa productora, después firmaron con EMI. En febrero de este año lanzaron Made in the dark, disco precedido por The warning y Comin on strong.

Aquí dejo:

READY FOR THE FLOOR

ONE PURE THOUGHT

STREET ART EN CORTO

2008-10-29T21:16:00.000-07:00

Por Luna Blake

Me gusta el street art. Con el afán de ampliar mis horizontes en tan basto mundo expresivo encontré el trabajo de BLU un artista italiano que realizó un corto llamado MUTO, lo interesante es que este artista basa su corto animado en graffitis y bueno, la música es excelente; según los que saben corrió a cargo de Andrea Martignoni y la producción de Mercurio Film. Échenle una miradita:

MUTO

MY HEART RATE RAPID (voz en off)

2008-10-25T18:51:00.000-07:00

Por Niña Soquete

Sábado por la tarde, la acción se desarrolla en una oficina en donde sólo se encuentra una persona, Niña Soquete. Hay varias computadoras y libreros.

- ¡Qué pinche weba trabajar en sábado!- dice una y otra vez mientras enciende la computadora-
Pondré una rolita, de lo contrario me volveré loca y rasguñaré las paredes...Aunque, por un lado está chido que no haya tanta gente, a veces me caen muy mal.

METRONOMY, MY HEART RATE RAPID

NEGATIVES, ¡LA PURA ONDA!

2008-10-23T20:18:00.000-07:00

Por Luna Blake

Con aprecio negativoso pa´la banda

Everyday, I wanna die y Walhalla... son tres rolas de NEGATIVES, banda mexicana integrada por Karina, Karla, Crow y Hank ¿qué cuál es su onda? ellos rockean, su estilo se pasea entre el grunge con algunos toques metaleros.

Estos cuatro chavales llevan un rato en la escena independiente de la música rock, su motivación: el placer por tocar, su gusto por Nirvana, Muse, Sarj Tankian y porque su grupo "es el medio para sacar los traumas, represiones, odio, desesperación y todos los sentimientos y emociones que han marcado nuestras vidas".

Desaliñados, entregados en el escenario y con mucho qué decir los NEGATIVES siguen con su propuesta que ya fructificó en un primer disco; actualmente cada uno trabaja para poder costear su proyecto musical. Sin más, les dejo uno de los primeros videos que hay de esta bandita en la red, y si les laten echen ojo y oído a su Myspace: http://www.myspace.com/negativeskkk

EVERYDAY

RECONSTRUCCIÓN

2008-10-23T19:48:00.000-07:00

Por Luna Blake

Nostalgia, gestos, miradas, diálogos, amor. Todo junto en una serie de imágenes que se arman en la mente de un escritor. En eso basa su trabajo el director danés Christoffer Boe, representante respetado del movimiento cinematográfico Dogma 95, quien ha realizado otros proyectos como Allegro y Offscreen. Reconstrucción (2003)- ópera prima de Boe- es también un juego de las estructuras de la narrativa visual protagonizada por Nikolas Lie Kaas y Maire Bonevie.

Dejo aquí la introducción, una de mis partes favoritas de la película.

EPÍGRAFE PARA UN LIBRO CONDENADO

2008-10-21T20:39:00.000-07:00

Por Luna Blake

"Lector apacible y bucólico, sobrio e inocente hombre de bien, arroja este libro saturniano, orgiástico y melancólico. Si no has estudiado tu retórica con Satán, el astuto decano, ¡arrójalo! No comprenderás nada de él, o me creerás histérico. Pero si, sin dejarte hechizar, tu pupila sabe sumergirse en los abismos, léeme, para aprender a amarme; alma curiosa que sufres y andas en busca de tu paraíso ¡compadéceme! Sino, ¡yo te maldigo!". Charles Baudelaire, Las Flores del Mal.

¿Qué más puedo agregar a las vastas palabras de Baudelaire? Nada, podría estropearlo todo, quitarle la fuerza, el sentido, la locura, aquello que amo en sus escritos; ésa esencia que me enloquece y me hace creer en la inmensidad.

MYRIAD HARBOUR

2008-10-20T12:09:00.000-07:00

Por Niña Soquete

Tengo un gusto particular por los videos animados, sus colores y las posibilidades técnicas resultan altamente apetecibles para mis ojos. Todo se vuelve más gozoso cuando se suma el ingrediente de buena música.

Para muestra está este video de The New Pornographers, banda independiente de Canadá, a quienes conocí por puerca curiosidad. Después supe que Dan Bejar, Kathryn Calder, Neko Case, John Collins, Kurt Dahle, Todd Fancey, Carl Newman, Nora O'Connor y Blaine Thurier han trabajado juntos desde 1997, tiempo en el cual han grabado cuatro discos, uno de ellos en vivo.

Estos muchachos de Vancouver tienen un estilo que mezcla el pop con letras más complejas, entre mis rolas favoritas están: My rights versus yours, The body says no, Go places, Mass romantic, y, por supuesto Myriad Harbour, canción y video al que dedico este post pa´que lo disfruten.

CONEJOS BLANCOS

2008-10-19T16:39:00.000-07:00

Por Luna Blake

"Eché a correr a trompicones, ahogada de horror; una curiosidad malsana me hizo mirar por encima del hombro al llegar a la puerta de la casa, y vi que la mujer, en la balaustrada, alzaba una mano a modo de saludo..." escribió Leonora Carrington casi al final del cuento Conejos Blancos

Al leerlo pude perderme en la oscuridad surreal diseñada por la artista mexicana nacida en Inglaterra. Sus palabras me trasladaron a un pórtico sin lógica y sin tiempo.

Recorrer cada párrafo era semejante a mirar sus cuadros, el efecto fue casi el mismo; tal vez por eso su trabajo agradó a André Breton, Salvador Dalí y Max Ernst. Quizá fue esta esencia la que convenció a Renato Leduc de ayudar a Carrington a llegar a México.

Conejos Blancos es un cuento que conjuga un poco de la historia de Leonora: su educación artística, su percepción, su sensibilidad que la condujo a estados nerviosos, que incluso la obligaron a estar internada.

La creadora de La Casa del Miedo, El Mundo Mágico de los Mayas. La Señora Oval: Historias Surrealistas, por mencinar algunas de sus obras, muestra la magnificencia del cuento breve.

*Ilustración: vivimexico.com

THE KNIFE

2008-10-16T20:36:00.000-07:00

Por Niña Soquete

Esta tarde una morrita buena onda (sí tú manita) me pasó el dato de una banda que responde al nombre de The Knife, miré sus videos y me gustaron. La banda es de Suecia, su estilo es electro pop, dicen los que saben que se conformaron como grupo en 1999, sus integrantes son los hermanos Karin y Olaf Dreijer Andersson, quienes editan sus discos a través de su propia discográfica, Rabid Records.

The Knife no es muy propenso a andar posando para los medios; pero eso no ha sido una complicación para que obtengan éxitos, en 2003 ganaron un premio Grammi - algo así como el Grammy de Estados Unidos-.

Sus trabajos más reconocidos son: Handy-Man, Silent Shout, Marble House (en este video me recordaron el trabajo de Jan Svankmajer), You Take My Breath Away y Heartbeats.

Dejo aquí los dos videines que más me gustaron de ellos:

WE SHARE OUR MOTHER´S HEALTH

HANDY MAN

RECUERDO

2008-10-16T18:57:00.000-07:00

Para Aide

Un día como cualquier otro nos conocimos. En el momento no significó nada. No intimamos, incluso huía de ti ¿por qué? no lo sé. Después nos reencontramos. Todo fue distinto: me ayudaste a mirar y me hicisite enloquecer de risa.

Vinieron las charlas estúpidas, los diálogos significativos, las escapadas, las confesiones, los miedos. Recuerdo la primera vez que te miré llorar, quería ser un pañuelo resistente para contenerte, sólo te abracé.

Reté a mi falta de confianza y me mostré. Sentí que podía compartir, que podía ser yo misma. Entonces escribiste una frase de Hamlet en una tarjeta telefónica que te di "Hay más cosas en el cielo y la tierra de las que tu filosofía piensa".

...[te extraño]

PROYECTO SCHHH

2008-10-16T10:12:00.000-07:00

Por Luna Blake

Los ojos pueden sorprenderse con lo que ven ya sea una foto de Cartier-Bresson, una World Press Foto, incluso con la captada por un desconocido que retrata a otro desconocido sacándose el moco, hasta las imágenes de los graffitis (stencial, pochoir o mascarina).

Vagando por la red, me topé precisamente con un lugar llamado PROYECTO SCHHH que es una página española dedicada a los graffitis de Barcelona y Palma de Mallorca, el objetivo "reflejar lo que pasa" en esos lugares.

Ademàs de las obligadas galerías que muestran el trabajo graffitero de allá, también hay espacios para noticias de ese mundo expresivo, incluso tutoriales para quienes quieren hacer sus propios stencils.

Aquí una muestra y el link:

http://www.schhh.unmicroclima.com/a.com/

LOST

2008-10-16T09:45:00.000-07:00

Por Luna Blake

Estrelló el vaso contra la pared. Los vidrios lastimaron su mano. Ningún gesto de dolor se asomó en su cara. Golpeó la pared ahora con el puño cerrado, la sangre escurrió. Miró cada uno de sus dedos. ¿Por qué la pasiòn no vuelve? se preguntó.

Cansado se tiró en su cama. I can´t find my self, I cant´t find myself.. escuchó, era una canción que conocía y a la que no le había dado importancia.

In the heart of this stranger in love. Holding on given up. To this other under faded setting sun, experimentó una emoción rara. No logró levantarse. Sólo dejó que su llanto lo condujera a un sueño profundo del que no despertó. I can´t find myself, I can´t find myself

REGRESÓ

2008-10-15T20:49:00.000-07:00

...pudo estar en cualquier lugar, incluso bajo mi cuerpo. Quizá voló, traspasó las paredes. ¿Por qué no pensar que fue un sueño? La realidad es que ROJITO apareció.

OTRO LADO

2008-10-15T19:59:00.000-07:00

Por Luna Blake Morrison

Hoy vi mi sombra ténue pero al mismo tiempo imponente
era: egoísta, apegada, demandante, celosa, intransigente, intolerante,

berrinchuda...abandonada

Traté de no observarla, preferí mirar lo simple

No lo logré ahí estaba Mi otro lado

Odié su complejidad,
Su llanto inacabado,
Odié a todos por su causa,
Me odié a mi misma y ardí en llanto

Mis sueños me hicieron sucumbir
Mi mente me atrapó en su labertinto

¿Dónde está el otro lado?

No puedo negarme a mi misma

... Mi sombra, hoy te miro otra vez
Te acaricio sin pena
Te reconosco como parte de mí

No odio más

Ahora podemos soñar
Ahora podemos vagar
Sin importar lo imperfectas que somos juntas

Mi otro lado, ya no me angustio por ti

*Ilustración: www.galeriade.com

ELISA

2008-09-27T20:10:00.001-07:00

Por Cigarrito Filosofal

Elisa metió la mano bajo su cama. Segundos después su cuerpo se perdió con el aire y el polvo de la habitación. Gradualmente se fragmentó. Los brazos ya no estaban unidos a sus hombros. Las piernas danzaban independientes. El estómago daba vueltas sin sentido. Sus trispas se estiraban como ligas. La sangre dibujaba lienzos.Aterrorizada veía como salían lágrimas de sus ojos. Musitaba en su conciencia:¿Qué diablos ocurre? ¡Seguro es un mal viaje! ¿Estoy soñando? ¿Soy yo?.

Intentó gritar pero voz la había abandonado. De repente sus ojos ya no sirvieron para mirar. Toda ella desarmada existía en ese lugar sin tiempo, sin paredes, que no era negro, ni gris, ni blanco. Aún percibía sonidos. Sin embargo, ninguno le ayudaba a saber en dónde estaba.

Elisa comprendió que pronto se convertiría en esencia. Su clamor cesó. Renunció a todo lo que era, a su forma de mujer, a sus apegos emocionales, ahora sòlo era la nada.

NOBODY´S HOME

2008-09-26T20:13:00.000-07:00

Por Luna Blake

Pili sueña cuando camina por la calle. No le interesa quién esté detrás. Canta. Ignora a las personas que se admiran de oír su voz - discúlpame por la sinceridad- desafinada. Entonces mueve la cabeza para un lado y para el otro.

-¿Qué es lo que más te gusta? - pregunto mientras me como una galleta.

- La música, creo- responde, coloca sus audífonos en su orejas y vuelve a mover su cabeza

Es de noche. Ella me espera. Aprovechamos las cuatro cuadras antes de llegar casa para relatar cómo nos fue en el día.

Por un instante olvido mi fastidio. Reímos. A veces, la tomo de la mano y trato de sentir su ánimo. Es frágil aunque muy vigorosa. Es delicada. Me gusta que se sorprenda con lo que ve.

Pili suele quedarse dormida justo cuando empieza la película. Insisto en que se acueste y descanse. La arropo por ser mi hermana.

Un video para ti

CIAO ROJITO

2008-09-25T19:38:00.000-07:00

Por Luna Blake

Pequeño. Sumamente delgado. Ligero. Fácil. Así podría describirte. Se me ocurren otras palabras para ampliar lo anterior: inseparable, animoso, repleto.

Hablabas a través de la música, bien podías dejar salir una charanga o un rock metal. No discriminabas. Dabas cabida a Ting Tings,Björk, Kashmir, The Beatles, Los Ángeles Azules, Virulo, El Koala...uta, la lista es interminable.

Si tenía una idea y me agarraba la picazón por escribir tú guardabas el producto de esos ataques, no importaba dónde, ni cuándo. Incluso te exponías a enfermarte porque te metía en lugares un tanto inseguros, lo acepto.

Dormiste conmigo. Ahora recuerdo, muchas veces te aplasté. Estuviste en mis noches de insomnio. Siempre con un ritmo distinto.

Te llevaste palabras de historias que no plasmé. Imágenes de mi burda apreciación. Experencias. Escenas que sólo tú y yo conocemos y es casi seguro, que nadie más sabrá.

La impermanencia se manifestó.Sentí gacho, más hay que portarse a la altura. Te fuiste Rojito. Ciao

LAS PARTES PROHIBIDAS... SON + CHIDAS (1)

2008-09-24T20:21:00.000-07:00

Debrayes de un Cigarrito Filosofal se complace puercamente en presentar la primera- esperamos de muchas- entregas de una Columna que no calumnia pero sí: informa, divierte, entretiene, divaga, revela, chismea[...] lo que acontece en el entorno de El Mundo Barrabazal apreciado por Niña Soquete Te Pica los Ojos.

Las Partes Prohibidas...son + chidas es un espacio ecléctico; sin más qué decir sólo nos resta agradecer a los amables y sobre todo Buenos Lectores.

SABOREANDO POR PRIMERA VEZ

El entorno violento, extraño y competido ha fomentado que algunas personas se aventuren a imaginar escenarios de plena precampaña con miras al 2012. ¿Basta con un mínimo señalamiento sobre los deseos de mejoría emitidos por una persona para que éstos sean interpretados como una aspiración a la vieja usanza de nuestros gobernantes? La respuesta es no.

Si bien es cierto, el mundo Barrabazal tiene muchas similitudes con el contexto mexicano, no es válido equiparar al cien por ciento lo que ocurre en uno y otro lugar.

Hablar de la necesidad de "modificar los códigos caducos que impiden que todo funcione mejor" no lleva un trasfondo electorero (hago una pausa apreciable lector para señalar que en El Mundo Barrabazal también habrán periodos electoreros como en México, para evitar confusiones) si no más bien un interés por "vivir y gozar más del entorno laboral".

El liderazgo que se busca para El Mundo Barrabazal es uno que se finca no en individualidades, sino en el conjunto de personitas soñadoras, luchonas, buena ondita que pretenden "pasarla mejor".

Es momento de "dar el paso" a partir de uno mismo, en conjunto, no con aires de confrontación, batalla o "sospechosismos", más bien con miras a la concreción de cambios que - insisto- no implican andar en "campañitis".

Por lo demás, no estamos ante un campo de batalla sino en un lugar más "acogedor", porque como diría Juanga "pero qué necesidad, para qué tanto problema". ¿A poco no?

Por Niña Soquete Te Pica los Ojos

**Foto: Nomás por ilustrar, seguimos buscando la identidad visual de esta columna.

A - PUNK

2008-09-20T19:44:00.000-07:00

Por Luna Blake

Ezra Koenig, Rostam Batmanglij, Chris Tomson y Chris Baio cantan: Johanna drove slowly into the city /The Hudson River all filled with snow/ She spied the ring on His Honor's fingerOh-oh-oh /A thousand years in one piece of silver/ She took it from his lilywhite hand/ Showed no fear – she'd seen the thingIn the Young Men's Wing at Sloan-Kettering

Look outside at the raincoats coming, say OH

His Honor drove southward seeking exotica/ Down to the Pueblo huts of New Mexico/ Cut his teeth on turquoise harmonicas Oh-oh-oh/ I saw Johanna down in the subway/ She took an apartment in Washington HeightsHalf of the ring lies here with me/ But the other half's at the bottom of the sea..

No paran de moverse. No se detendrán. Yo tampoco. Esta canción: A- Punk de la banda Vampire Weekend me tiene muy divertida. Adoro cómo se mueven los cuerpecillos de los muchachos que forman esta banda de Nueva York.

Este grupo se dio a conocer a través de blogs. Ahora a dos años de su integración - ocurrida en 2006- los neoyorquinos ya han sido parte de la lista de éxitos en la Rolling Stone. Son famosos por sus influencias indie- rock, afro- pop e indie-pop. Sus rolas más pegadoras son: A-punk, Cape Cod Kwassa Kwassa, Mansard Roof y Oxford Comma

A-PUNK

RADIO LADIO

2008-09-20T19:01:00.000-07:00

Por Luna Blake

Los colores llamativos encantan mi pupila. El ritmo pegajoso hace que me mueva. Bailo y emulo tocar unos teclados. ¿Podría ser azul, verde, amarilla? Me gusta imaginar que sí.

Lo anterior es producto de oír Radio Ladio una rola de un grupo inglés llamado Metronomy, hacedores de una música que agrada a mis oídos. Su estilo anda entre el electro-pop y el garage electro. La banda está integrada por Joseph Mount (quien hizo mezclas para Franz Ferdinand, U2, Ladytron, etc.) Gabriel Stebbing y Oscar Cash.

El grupo se ha promovido por todo Reino Unido y a nivel mundial son conocidos por su Myspace. Tiene 2 discos y entre sus canciones más conocidas están: Radio Ladio, Holiday y HeartBreaker

Aquí dejo RADIO LADIO y TRICK OR TREATZ, mis preferidas.

RADIO LADIO

TRICK OR TREATZ

**Foto obtenida de la página de la BBC.www.bbc.co.uk/lilyallen/images/band_metronomy.jpg

MIRAGE

2008-09-16T19:21:00.000-07:00

Por Luna Blake

Todo se fragmenta. El tiempo... el espacio. Las galletas. Las palabras pueden ser entendibles sólo para seres extraños. Al mismo tiempo, la unión es una realidad. La emoción va ligada a un estornudo. La dicha se manifiesta al beber café.

El silencio pide descanso, igual que los ojos fatigados. La mente crea escenas de "súper personas" que vuelan y se estiran sin ningún pudor. T-o-d-o b-a-i-l-a

Los sonidos entran. Se e-x-p-a-d-e-n como plastas de letras sobre las hojas muertas.

Mirage, Mirage...

****

Me concentro. Procuro que el tedio del 16 de septiembre no reine. Es difícil. La oficina está poco habitada. No hay muchas personas con quienes charlar. Aún tengo sueño.

Sin embargo, escucho Mirage, la canción de Siouxsie & The Banshees una y otra vez: sueño.

ANDY WARHOL & ME

2008-09-13T19:31:00.000-07:00

Por Luna Blake

Toma 1:

Las latas de las sopas Campbell están a punto de aplastarme. Son gigantes. "¡Soy tan pequeña!", exclamo. Nada las detiene. Su contenido se va a derramar sobre mi delgado cuerpo. Cinco, cuatro, tres, dos...Despierto. Mi sudor me espanta. Son las 5am. Me relajo. "No debí dormirme leyendo la biografía del Andy Warhol" concluyo.

Toma 2:

"¿Qué te parecen los retratos de Warhol, los que hizo de Liz Taylor y Marilyn Monroe?" Me pregunta ese idiota. Si supiera que por tratar de mantener su atención me dormí leyendo algo de la biografía de este don, figura destacada del Pop Art. "Me agrada su ánimo locochón, su confesa homosexualidad y los colores que usa" respondo. Su expresión me demuestra que no le agradó mi contestación.

Toma 3:

"Andy, Andrew Warhola, nacido en Pittsburgh, Pennsylvania, hijo de inmigrantes eslovacos. Su padre, Andrej Varchola cambió su nombre por el de Andrew Warhola al llegar a Estados Unidos. Pintaba. Fue mánager de Velvet Underground. Se codeaba con la crema y nata de Hollywood. Fue polémico. Hipocondríaco desde la infancia. Tuvo una relación muy estrecha con su madre. Ahora es respetado y motivo de numerosas exposiciones". Repetía a cada minuto. Entonces, ocurrió...

Toma 4:

Él tenía novia. Y la besaba como si quisiera tragársela [...] Cinco meses después estaba en casa de un amigo. De pronto empezó a sonar una rola de David Bowie. Hablaba de un tipo llamado Andy Warhol. Sabía quién era. Uno desconocido, hasta ese momento, preguntó ¿sabes quién era el tipo de la canción de Bowie? Sí, dije sin mayor interés.

Toma 5:

Lo beso como si quisiera tragármelo. Lo suelto y me rio. Palpo sus cejas. Cuando no está junto, sobre, delante, a un lado de mi hasta extraño la gorrita que usa a diario. Me encanta que me compre Lunetas. Nos dormimos. Me encanta su voz y le digo, Lalo cantemos:

"Andy walking, Andy tired. Andy take a little snooze, Tie him up when he's fast asleep, Send him on a pleasant cruise (hm hm hm) When he wakes up on the seaHe sure to think of me and you, He'll think about paint and he'll think about glue, What a jolly boring thing to do

Andy Warhol looks a scream, Hang him on my wall, Andy Warhol, Silver Screen, Can't tell them apart at all"

EVERY ME EVERY YOU

2008-09-13T18:58:00.000-07:00

Por Luna Blake

Sucker love is heaven sent. You pucker up, our passions spent. My hearts a tart your bodys rent. My bodys broken yours is spent. Estas palabras rebotan en mi mente. La voz de Brian Molko me traslada al pasado.

Every me every you... la nostalgia está a una aspiración de mi nariz. Hace mucho tiempo que no escuchaba esta canción. Hoy la oí. Sigue teniendo el efecto de hace 6 años. El olor de la persona en quien pensaba está aquí.

Igual: Su boca. Sus labios ligeros. Su lengua irrespetuosa. Todo. Incluso su ausencia. ¿Qué hará? ¿Pintará gárgolas en su habitación? ¿Conservará aquél libro de Baudelaire? ¿Se recostará en su cama y observará la luz neón, como lo hicimos tantas noches? ¿Se habrá suicidado?

Sucker love a box. I choose No other box. I choose to use Another love. I would abuse. No circumstances could excuse. Aún me sé la canción de Placebo. Aún recuerdo aquél abrazo. Aquellas lágrimas. También las risas aparatosas.

Todo cabe en un recuerdo.

¡¡¡QUIERO UN MINIMONSI!!!

2008-09-11T20:30:00.000-07:00

Por Luna Blake

Hay personas que desean una torta de jamón, un auto ultra veloz, unos zapatos nuevos, un suspiro encandaloso, un empleo más mejor. Otros anhelan un abrazo cochinon, un taco de suadero, un billete de 500 multiplicado por millones. Bonitos deseos, la verdá.

Yo, yo sólo quiero un MiniMonsi. ¿Qué, qué es un MiniMonsi?

Procedo a explicar:

Cierto día de mayo, estaba leyendo una nota en el periódico Reforma. No fue el texto lo que llamó mi atención, si he de ser sincera; más bien, la imagen que lo ilustraba fue lo más interesante, dio paso a uno de los deseos que inquietan a mi ser actualmente: la fotografía mostraba a Carlos Monsiváis, el buen Monsi, cargando ¡una réplica suya!

La figurita que se robó mi corazón es creación de Rictus como un homenaje para Monsi.

A partir de ése instante mi mente empezó a soñar con lo siguiente:

Esa figurita tiene que reproducirse en un número mayor, para hacer felices a personas como yo.

¡Claro! Una especie de Fonzo, personaje de Los Simpson.

Así podría tener un MiniMonsi, un muñequito culto que me acompañaría en mi puerca soledad.

Un amiguito que tendría precargados algunos de los bastos conocimientos de su original, don Carlos Monsiváis.

Una de las escenas que me gusta crear es: Estoy en una charla muy "sesuda" y mi limitado conocimiento me impide agregar un comentario, entonces procedo a aplastar la pancita de mi MiniMonsi, enseguida le pregunto ¿qué opinas de la industria literaria?Mi buen cuatito procesa y empieza a dar sus observaciones. Wooooow, nomás de imaginarlo me emociono. ¡Podría hablar de tanto con mi MiniMonsi!

Además, para tratarlo bien, sería bueno que salieran unos minigatitos y otros accesorios como: minisillón y minilibritos para armarle su bibliotequita.

Es una fantasía, lo sé. Incluso puede confundirse con un afán mercadotécnico; sin embargo, no es así, en mi interior lo único que busco es tener un poco, un poquito del conocimiento de Carlos Monsiváis, este personaje tan importante en la cultura mexicana.

Señor vinculado a otros personajes como Gustavo Sainz, por mencionar sólo alguno. Hombre que ha relatado los asegunes de nuestro país en sus crónicas.

¡¡¡Ahhh quiero un MiniMonsi!!!

*Foto publicada en Reforma.

UNIÓN VIBRANTE

2008-09-06T18:19:00.000-07:00

Por Luna Blake

¿Qué es abrazar? La primera idea que viene a mi mente es: cubrir con mis brazos a otra persona, quien me cubre al mismo tiempo.

Sin embargo, abrazar implica una carga emocional. No todos los abrazos nos hacen sentir igual. Algunos son más un acto automático, que si no nos sucede, no pasa nada.

Por otra parte, existen esos abrazos ricos, ajá, de esos que ponen la piel chinita y en los que se puede SENTIR al otro. Su aroma, su calor.

Son los que complican la descripción. Un ejemplo visual es el del fotógrafo Henri Cartier-Bresson cuya imagen acompaña a este texto. Ya sé, tiene un contexto particular, pero lo que me mueve a escribir este post es el abrazo.

Al mirar como unen sus cuerpos el hombre y la mujer, no puedo evitar emocionarme. Es imposible que no vengan a mí los momentos en que he SENTIDO, PALPADO, TOCADO a otra persona. Me conmuevo. Gozo.

Entonces me atrevo a decir que: abrazar es vivir al otro en un contacto corporal, es dejar que el otro te viva. Una unión vibrante y amorosa.

Hay días

2008-09-06T18:13:00.000-07:00

Hay días en que puedo percibir que el mundo es más que la suma de los cuerpos humanos, los animales, las plantas, la tierra, el aire, el fuego, lo intangible. Entonces, pienso: qué pasaría sí sólo nos dedicáramos a bailar.

Otros en cambio, me fatiga leer los: matola, violola, inventola, defraudola, secuestrola, etc. que no reflejan, según yo, nada más que la estrechés de nuestra visión. Entonces pienso: quién dijo que tenía que ser así.

ENCUENTRO

2008-09-06T17:51:00.000-07:00

Por Luna Blake

Él se acerca, dice: Hola. No huyes. No preguntas. Él no habla más. Toma su vaso de café. Sale del lugar. Sin pensarlo lo sigues. Se miran. Una lágrima y una sonrisa escapan y hacen que el silencio sea su vía de contacto. Aspiras. Su aroma entra a tus pulmones. Ya es tuyo. Él acaricia tu ceja. Cierra los ojos. Ahora son uno. Caminan. Caminan...

Fijas tus ojos sobre su hombro derecho. Ahí está el brillo. Lo abrazas. Sabes que tiene que partir. Tocas sus labios. Él entra en tu boca. Se funden. Él se aleja, dice: Adiós.

Untitled

2008-08-23T18:57:00.000-07:00

Por Luna Blake

Despierta.
El suelo sigue ahí. Pica tu piel ¿acaso eres tú?

Tal vez es un mal sueño, ¿es una broma la existencia?

Tranquilízate

El sueño no termina, no te resignes
Camina hacia el horizonte, aquél que existe en tu cabeza lejos del humo
Y la insanidad

No llores como un niño perdido
Encuéntrate

Camina, estira tu mano agarra a tu emoción

Salta los límites de la conciencia enferma
¿ves las nubes de algodones?

El sueño no termina, no te resignes
Camina hacia el horizonte, aquél que existe en tu cabeza lejos del humo
Y la insanidad

No llores como un niño perdido
Encuéntrate

Zbigniew

2008-07-24T18:51:00.000-07:00

Por Luna Blake Morrison

Zbigniew es el nombre de un poeta polaco que escribió, entre otros libros el Informe desde la ciudad sitiada y otros poemas. Nació el Polonia en octubre de 1924. Mientras él se preparaba profesionalmente, el mundo recibía noticias de la II Guerra Mundial. Hecho que lo obligó a formar parte de la resistencia polaca.

Radicó en Cracovia, en este periodo de tiempo - 1947- estudió Economía, Derecho y Filosofía.

Su obra no fue publicada sino hasta 1956. En 1984 pudo ver la difusión de su Informe desde la ciudad sitiada y otros poemas.

Hoy, después de que andar buscando algo interesante que leer me topé con un libro suyo en mi librero, no lo había revisado desde hace algunos años. Inmediatamente lo abrí y pude leer lo siguiente:

Poema Dos Gotas de Zbigniew Herbert

Los bosques ardían

y ellos en sus cuellos enredaban los brazos

como ramos de rosas
la gente corría a los refugios

él decía que su esposa tenía cabellos

en los que uno podía esconderse
cubiertos con una sola manta

musitaban impúdicas palabras

la letanía de los amantes

Si la cosa se ponía fea

saltaban en los ojos del otro

y los cerraban con fuerza
con tanta fuerza que no sintieron el fuego

que alcanzaba sus pestañas
hasta el final fueron audaces

hasta el final fueron fieles

hasta el final fueron parecidos

como dos gotas

detenidas al borde de la cara
(1956)

Extrañando CUBA

2008-07-23T19:23:00.000-07:00

Por Luna Blake Morrison

Calle vieja. Evocación de sonidos, aromas, risas, llantos, pedazos de historia de un país que están grabados en esta imagen: Cuba en enero del 2007.

Mi pies todavía recuerdan sus banquetas. Mis manos extrañan sostener un mojito.

Mis suspiros anhelan las tardes frente al malecón, los "oigan mexicanos". El acentico sabroson y candoroso de los cubanos.

Eran tiempos de Fidel, aún se resistía dejar su silla. De hecho, por esos días de enero de 2007 hizo una reaparición televisiva y portaba, si mi terca memoria no falla, un pans rojo.

El internet, las computadoras y los traslados eran una "lejana posibilidad para los cubanos". Hoy, ya se venden pc´s, ya pueden hospedarse en los hoteles.

¿Cómo se respirará en la Cuba de Raúl Castro? No lo sé

Me basta, por el momento, regresar a esta imagen, ver que ese auto sigue ahí, que la calle sigue vacía, más no olvidada, que el sol brilla y yo, estoy del otro lado, mirando.

REFORMA ENERGÉTICA

2008-07-17T18:42:00.001-07:00

Presento aquí algo que me rolaron por correo electrónico, fue obtenido de la revista El Chamuco, lo dejo a su consideración:

PAYASOFOBIA EN 3 MOMENTOS

2008-07-10T19:16:00.000-07:00

Por Luna Blake

Los payasos hacen reír. A mi no. ¿El motivo? no lo sé, es como si algo maléfico escapara de ellos, incluso contra su voluntad. Debo aclarar que mi "Payasofobia" es pacífica y pasiva. Nunca los agredo, incluso intento superar la cosquilla traicionera que me provocan.

Sin embargo, hay momentos en los que me colapso de nervios.

MOMENTO 1.

Ocurre cuando veo esos ojos que podrían ser una manifestación de un hoyo negro. Esa boca que podría devorarme. Cuando aprecio que el rostro en su totalidad, es la imagen que llegaba a mi mente cuando me contaban historias de ´payasos come niños´ en la primaria, ah y que tienen algo de IT

MOMENTO 2.

Se presenta cuando los payasos (bonachones tal vez) se suben al micro o vagón del metro en el que viajo. Estiran su manita ofreciéndome chunches diversos. En ocasiones se aproximan tanto a mí, que cierro mis ojos esperando a que se alejen. Ellos parece que no lo notan, y si lo hacen, se empeñan en ponerme a sudar frío.

MOMENTO 3.

Me resulta cada día más insoportable, ocurre cada que leo, veo y/o escucho del circo maroma y teatro, (pa´colmo mal montado y muchas veces exagerado) que protagonizan una especie de payasos, a los que más que miedo a veces me inspiran rabia y lástima.

LINKS DE IMAGENES: http://nahuiollin.files.wordpress.com/2007/05/locura.jpg (1)
http://www.promocioname.net/profiles/5508dir/fotos/portada%20payasos%20dopados-doble%20moral.jpg (2)
http://www.deperiodistas.org/b/fot/caltres.jpg (3) http://www.eluniversal.com.mx/wcarton8562.html(4)

REALIDAD

2008-07-10T18:59:00.001-07:00

Por Luna Blake

Un golpe hizo brotar la sangre.
- ¡Estúpido sistema de mierda!- gritó, luego, presuroso tomó las pertenencias del otro y corrió antes de que apareciera algún policía.

MALINALCO

2008-07-09T20:57:00.000-07:00

Por Luna Blake Morrison

En Malinalco se puede respirar. Es un lugar especial, próximo al Valle del Silencio, en los linderos del Estado de México.

Recientemente puder escapar del DF y recorrer las callecitas empedradas y tranquilas de este sitio escondido entre los cerros. Degusté una rica nieve de Mamey de Malinalli. ¡Es exquisita!

El aire es diferente, se percibe la energía de tranquilidad que bien puede enriquecerse al beber una chela y entablar un cotorreo ´más natural´.

Para mi buena fortuna visité Malinalco acompañada de amigos entrañables con quienes pude reír, mirar el anochecer, espantarme por las arañas, jugar a visitar otras dimensiones, bailar mientras caía la lluvia, callar...

Hoy sólo quise recordar ese breve, pero magnífico viaje.

MI CAMA ME ODIA

2008-07-08T20:51:00.000-07:00

Por Luna Blake

5:00 am.

Mi cama me odia. Sí, eso debe ser. Me incomoda. Me acuesto de lado, boca abajo, boca arriba. Posición fetal. Me tapo. Me quedo descubierta. Me rasco. Me enojo. ¡Estúpida cama! ¡Puta noche! ¡Maldita conciencia!

R-e-s-p-i-r-o. Me duelen las piernas. Estoy tensa. ¡Estoy molesta! Todos duermen. Menos yo.

Estoy fatigada de que mi mente esté inquieta. Pienso. Dejo de hacerlo. Evoco personas. Las alejo. ¿Y si me levanto? ¿qué hago? mis ojos están cansados como para seguir mi lectura, no tengo retención para ver una película. Quisiera volar a otro mundo. Levitar. Mirar el cosmos y recostarme en la vía láctea.

El día me sorprende y me molesta que esté aquí. ¡Quiero dormir!

Tal vez otro día.

El beso

2008-07-03T20:09:00.000-07:00

Por Luna Blake

El beso que no te doy con mis labios
Te lo entrego con mis dedos
No lo notas,
Ocurre en el instante en el que cierras tus ojos
Previo al bostezo

Imagen obtenida de: mysticalangel.blog.simplesnet

LA MUJER MARAVILLA Y ALGO MÁS

2008-07-01T18:05:00.000-07:00

TEXTO Y FOTOS
Por Luna Blake Morrison

La mujer maravilla estaba entre nosotros. Hacía el recorrido de El Ángel de la Independencia al Zócalo de la Ciudad de México. El motivo: la marcha por el Orgullo LGTB 2008.

La acompañaban poco más de 100 mil personas, según los primeros reportes de la SSP del DF, algunos en carros alegóricos, otros a pie.

Mientras ella bailaba las personas: Miraban, con ojos de complacencia, sorpresa, gozo, confusión, sorpresa, morbo, juicio, entendimiento.

Gritaban "el que no brinque es buga", "EZLN también está presente", "está marcha es para todos"...

Bebían. Igual refrescos de 3 x 10 pesos, que agua o chelas. Lo que estuviera al alcance. Besaban. Los labios eran heterosexuales, lesbianos, homosexuales, confusos. Amantes.

Criticaban "ay ésa novia está re fea". Reían. Admiraban.

La religión también tomó su parte al mezclarse los fieles de San Judas Tadeo - que celebraban su día- y las réplicas que llevaban de el santo con "las chicas altas" que bailaban sin cesar.

La música: desde el punchis punchis hasta el "A quién le importa lo que yo haga, a quién le importa lo que yo diga".

Los colores: rojo, negro, rosa, amarillo, gris, moradi, etc. Los olores: a chela, a sudor, a personas...estuvo presente.

La mujer maravilla seguía su rumbo. Susana Zabaleta la esperaba. Entonces apareció "la Marilyn Monroe mexicana" la falda aún volaba y dejaba ver sus piernas. Su piel estaba más "tostadita". Le siguieron La mariposa, La oriental, El hombre de la estrella....

Los que antes no "habían salido del clóset", "los desviados", los que tienen "ojos que da pánico soñar" como llegó a decir José Joaquín Blanco, Caminaban. Pedían.

Todas y todos juntos. En un "jolgorio", en una muestra "de que somos muchos y merecemos respeto". Por una petición de "tolerancia y respeto". En una marcha que terminó cerca de las 6 de la tarde.